С понедельника по воскресенье

Я не могу так писать,
Чтоб остальным было по нраву.
Мой недопитый вискарь,
Глушит внутри меня страшную рану.
Я не могу говорить,
Как мне хреново, если б ты знала.
Я научился любить,
Но если б любовь не оставила шрамы.
Я так устал выпивать,
День ото дня, то больше то меньше.
Свою судьбу проклинать,
За то что она взяла меня в клещи.
Я научился врать,
В своих иллюзиях, в своей писанине.
И захотел рассказать,
Как мои желания меня погубили.

И с понедельника по воскресения,
Мы поднимаем себе настроение,
Нам так наплевать на чужое мнение,
И так с понедельника по воскресенье.

Я не люблю просыпаться,
Без любимой в постели.
Я не люблю ошибаться,
Но до последнего верю.
В твои слова и эмоции,
Звучат как колыбельная.
Мне нужно больше порций,
Я совсем не умеренный.
Опусташаю в себя,
Идёт стакан за стаканом.
Это всего лишь слова,
Это всего лишь яма.
И я в неё до конца,
Как бы не было странно.
Нужно сойти с ума,
Чтобы ты понимала.