Чернухе

Где драма не имеет сути,
Здесь погребаются мечты.
Среди ветвей, здесь вечный путник,
Прошепчет в небо, вот и ты...
Опустошаются бокалы,
Нет счёта мыслей меж дорог.
Что делят на трое по краю,
Твоё лицо, как бритвой слог.


Рецензии