НА ЮГ

Я, к сожалению, с тобой не проснусь этим утром,

Не поцелую, зарывшись в волосы носом,

Но почему-то мы стали дороже друг другу

И не задаёмся вполне очевидным вопросом.

Я слышу твой шёпот, когда ты, ворча, засыпаешь,

Укладываясь поудобней в обнимку с подушкой,

И сквозь сотни миль этому каждый раз улыбаюсь,

И ощущаю себя почему-то особенно нужной.

Я знаю, как сон твой тревожен, обманчив и лёгок,

Как линии судеб сплетаются в нём фантазийно...

На белом окне глаза не смыкает совёнок,

Чтоб вовремя переключать твоих снов диафильмы.

А утром опять - монотонные, стёртые будни.

Не жду ничего: улыбаюсь, пытаюсь не злиться.

Отчего-то немеет душа, становясь мягким студнем,

По радио передают: заморозки в столице.

Знаешь, сны мои не страшнее ужастиков детских,

Но спать до зимы, говорят, плохая примета,

И я неспеша отмеряю морганием отрезки -

С сентября по июнь, а точнее от лета до лета.

Если долго смотреть в одну точку, то мир расширяется:

Настоящее - просто, прозрачно, как капля вина,

Прошлое, словно осадок, на дно опускается...

Ты треплешь меня по крылу: просыпайся, пора!