Есть уровни боли.
Боль первая - пустота,
Что растекается тенью у скорбного рта,
И тянутся дни, словно брошенный в воду платок,
И мир растворяется в сумраке муторных строк.
Вторая другая.
Она словно каменный нож,
Что режет по краю дороги звенящую рожь,
Чьи зерна как пули вонзаются в слабую плоть...
А третья сухая, как чёрствого хлеба ломоть.
Четвёртая боль, когда трёх завершается срок .
Она, как оторванный с мясом от тела кусок,
И рана уже заросла,
Но, порой, так болит!
И падает лист на очерченный кругом гранит,
И ты на сто зим остаешься в этом кругу,
В долгу перед ним, и пред болью своею в долгу.
Уровни боли
© Copyright: Галина Садовская 2, 2020
Свидетельство о публикации №120091905241
Свидетельство о публикации №120091905241
Рецензии