Пусть замолчат написанные книги

Пусть словно камень жизнь легла на плечи
и я несу его, едва терпя,
я жизни благодарностью отвечу
за то, что мне дала она тебя.

Я принял незаслуженную плату
и взял на душу неизбывный грех.
Я ввёл тебя в высокую палату,
в дворец, что весь из роковых прорех.

Под кровом, где высокий ветер свищет,
не удержать веселье и уют...
И соловьёв я напустил в жилище.
Но как печально соловьи поют!

За то, что в кущах спрятанную ветку
им не протянет затаённый сад,
они мне трелью рвут грудную клетку,
но не молчат... Спасибо, не молчат!

  *   *   *

Бужу почти совсем безумной песней
и шёпот твой, и взгляда тайный свет,
что кажутся теперь ещё прелестней
за давностью уже минувших лет.

Не голосом с оставшеюся силой,
готовым оборваться, словно нить...
Я говорить хочу тебе красиво,
но страшно мне красиво говорить.

Я отдал дань бездумию былому,
где, что пропел, жило само в себе.
Теперь душой хочу быть равным слову
и этим словом прирасти к судьбе.

Пусть замолчат написанные книги.
Я в хриплых песнях буду тем, кто есть,
и сброшу сладкогласия вериги,
неподменим, как праведная весть.