Спросил меня старик - я сам не помню,
Ни имени, ни черт, а лишь вопрос.
Спросил, будто уколотый любовью,
Что с юности в груди своей пронес.
Зачем, мой юный друг, в печали
Ты проживаешь этот день и час?
Не за тебя ли кровь мы проливали...
Ну вот, - подумал я, - в который раз.
Но нет, - старик осекся, - не о том я.
И грешен я, что с мылом не отмыть.
Но ты, мой друг немногословный,
Зачем ты сердцу волю дал остыть?
Пройдут года, и тело, словно слива,
Пойдет в компот и морщиться начнет.
И помнить будешь только то, что было,
Среди пустышек-дней наперечет.
Из-под седых бровей он улыбнулся:
Прости, сынок, за краткий монолог.
Махнул рукой... и только вереск гнулся
От ветра спратав след усталых ног.
2020.08.31
Разговор со стариком
© Copyright: Денис Ветлужский, 2020
Свидетельство о публикации №120091904183
Свидетельство о публикации №120091904183
Рецензии