Застучались мысли пятками,
Засмущались они мощные,
Для чего ты, нога пятая,
Собачонке моей сморщенной?
Она старая, болезная,
Поджимает хвост обрезанный.
Мысли разолью по рюмочкам,
Мне не жалко их страдающих,
Пей скорей, родная Любочка,
Налегай, родная Раюшка,
Вы красивые и добрые,
Укусить готовы кобрами.
Все равно еще остались,
Эти мысли и шевелятся,
Где-то люди обыкалися,
Почему то им не блеется.
Всякий разный ходит гоголем,
Ведь они добились многого.
Мысли
© Copyright: Вася Вулканчиков, 2020
Свидетельство о публикации №120091903542
Свидетельство о публикации №120091903542
Рецензии