Осенней ночью

Я слушал, как дышала ночь,
Как листья с листьями шептались…
Казалось, звёзды мне мигали,
Тоску прогнать, стараясь, прочь…

Со мною рядом, как всегда,
Крутился ветерок юлою.
То трогал волосы рукою,
То спрашивал меня: «Когда?

Когда же к морю мы пойдём?
Заждался друг, обиду копит.
Ведь ты теперь не на работе!
А может ты забыл о нём?!»

-Нет, не забыл. Пойдём сейчас? –
И я направился к проливу.
Друг встретил тишью сиротливой.
Пролив не ждал, наверно, нас.

Накат лениво мыл песок,
Ища старинные монеты.
Песок, слегка шурша, при этом,
Рождал мотивы дивных строк.

Казалось, пели моряки,
Чьи души море поглотило,
Лишь потому, что  их любило.
И стонут души от тоски.

Тоска сочилась сквозь песок,
Касалась скал, земли прибрежной.
Касалась бережно и нежно…
-Ты слышишь, друг мой, ветерок?

Ты слышишь, как они поют?!
Безбрежна их тоска о доме!
«…Был ураган на Чёрном море,
Он потопил старинный шлюп…»

-Прости пролив, что долго не был!
Ты не грусти тут без меня.
Нет дня,   чтобы  не помнил я
Вот этот пляж, тебя и небо…

На небо выплыл месяц тонкий,
Что походил так на пирогу…
Пора и мне домой, к порогу! –
Хлопок мой вышел очень звонким.

Так мы прощаемся всегда.
Я хлопнул по воде рукою,
И сотней брызг передо мною
Сверкнула чистая вода!..