Мы не можем предвидеть, что будет,
Нам, как смертным простым, не дано.
Мы земные, обычные люди,
Помним чаще, что было давно.
Память, память, проносишься вихрем,
Брюки клёш, да рубаха в цвету.
Вечерами гитара и крики,
Это в памяти всё берегу.
Мне не молодость жалко, поверьте,
И не трогает цвет кумача.
Просто были открытыми двери,
Это было, как-будто вчера.
Там судачили бабушки тихо,
У подьездов, у старых дворов.
Под Битлов танцевали мы лихо,
Раскачали основу основ.
Может, это, так надо, не знаю,
И не мне здесь об этом судить.
Но, без памяти я пропадаю,
Продолжая, что было, любить.
Старики, мы, конечно, не сможем,
Зачеркнуть нашу жизнь, без следа.
С каждым годом, былое дороже,
И простите, чихать на года.
18 сентября 2020 год.
Мы не можем...
© Copyright: Николай Щербенёв, 2020
Свидетельство о публикации №120091808066
Свидетельство о публикации №120091808066
Рецензии