Осенью обостряются поэты...

Осенью обостряются поэты.
Каждый мнит себя Пушкиным-Блоком,
Они строчат и строчат деловито,
О том, как им всем... одиноко.

Осенью обостряются ловеласы,
Ищут исчезающие мини-юбки,
Им надо бы было жить в пампасах,
Там, где доступные проститутки.

Осенью обостряются также психи,
В больничках забиты все коридоры,
Им кажется то, что они знамениты,
То что у них жены сплошь Айседоры,

Им видятся также и Пушкин с Фетом,
И очень дерзкие мини-юбки,
И значит они тоже в чем-то поэты,
В чем-то повесы и проститутки.

И это осеннее обостренье
Делает всех нас дороже и ближе,
И это спасает нам настроенье,
Иначе бы бывшее плинтуса ниже.

И с этим близким уже человеком
Мы выпьем двести, а лучше, триста.
Выпьем, крякнем, закусим без спеха,
И грянем песню про трубочиста,

Из тех, что осенью пишут поэты,
А после негромко поют под гитару.
Послушай, милый, а мы ведь это...
Еще не стары? Да нет, не стары!