А на улице плачет дождь,
Под ногами чмокает слякоть.
Ах ты, молодость! Ты не придёшь!
И поэтому хочется плакать...
Не вернутся младые года,
Перед лицами жёлтые листья!
Понимаю, художник когда
Их рисует промокшею кистью.
Что дожил он до белых седин,
Хоть в картинах седых нет волосьев:
Он рисует, что в жизни один,
Что в годах рассыпается осень!
Он рисут минутную блажь,
Краской пишет румяный багрянец.
Он вошёл в рисованья кураж!
Это - - юность. И то что осталось.
Он рисует на бедном холсте
Миловидную девушку в шали.
Та стоит на промокшей листве.
На холсте с нею слёзы лежали.
А художник: он пишет мечту!
Сколь бы он всяких слов говорил бы:
Про таланты, пейзаж, красоту:
Это трюки и эквилибры.
Коль поймёшь его маску картин,
Этот красок шифрованных студень,
То откроешь-- художник один.
До глубин. До самой до сути.
Художник
© Copyright: Иван Красса, 2020
Свидетельство о публикации №120091807494
Свидетельство о публикации №120091807494
Рецензии