Стихи растут, как пасынки искусства...

Стихи растут, как пасынки искусства,
В междузаборье из ограничений,
Из лебеды, раскинувшейся густо,
Сквозь тени, обступивших чьих -то мнений.
Стихи растут, врезаясь  беспризорно
Стеблями мягкими, упрямо в то и это.
Врубаясь упоённо, отрешённо,
Служа, для всех сияющему Свету.
Стихи растут до зрелого искусства,
Когда под кожу из доски забора
Заноза обострившегося чувства
Врезается. И набухает споро,
Густея красно каплями-словами,
Настоянностью истинной и тёмной.
Иль вызревают светлыми ночами
С июньскою истомой обнажённой.
А может в сквозняке несоответствий
Скользят, прижавшись ледяною кожей
К воспоминаньям солнечного детства,
Спасаясь там, где всё всего дороже.
Иль обратясь чеканными речами,
В глотках сознанья бронзовея слогом,
Стучатся в ворот'а пред небесами,
Прокладывая праведным дорогу.
Стихи растут, следами вдоль дороги
Как памятник прошедшему поэту.
Отозвались Ахматовские строки.
С заглавной буквы оцен'яю это.