Сироп

И, как тут быть?

Со всех сторон,

ТЫ погружён

в сироп желаний свежих.

Их мягкий ход,

их сладкий плод.

Их скрежет.

Блеск глаз.

Дыхание.

Непостижимое и постижимое слияние.

А дальше зависть.

Зависть.

Зависть.

Себе. Ему. И вот тому.

И даже тем,

которых ты не знаешь.

С кем не живешь.

Не ешь. Не пьешь.

Внимаешь.

Потворствуешь.

Пренебрегаешь тем, что не твоё!

Ты в белом.

В чёрном ты.

От непомерной суеты

твои карманы не пусты.

Вино и хлеб в достатке есть.

Казалось, можно бы присесть.

Прилечь.

Окинуть.

Созерцать.

Уже, наученный прощать,

еще не можешь все понять. Понять.

Принять.

И не ронять.

В горнило алчности паскудной.

Где нет любви,

Где пламень скудный,

смиренных крох,

довольствий малых,

чужой беды, в щеках запалых.

Где милосердие - преграда.

Стена.

И пропасть, и ограда.

И, что-то чуждое. Чужое.

И не твоё!

А дальше что?

Один лишь ТЫ.

Упившись чванством, жаждешь власти,

Переиначивая масти.

И шубы с царского плеча,

ты обещаешь с горяча,

Забыв, что есть другая участь.

Но, ТЫ

Не каясь и не мучась,

от сути оторвавшись вдруг,

себе святой примеряв круг,

Боготворишь своё нутро,

Не дух!

Не дух, а лишь нутро.

Безумства сладостный певец.

Создатель.

Царь.

Но не Творец.