Двадцать семь.
Кажется, я свихнулась.
Наглухо.
Насовсем.
Куда катится мир?
Куда качусь я?
Где все?
Где слова, порождённые болью?
Мыслям больно.
Ты - соль. Я - рана.
В волнах у океана твои мечты.
Значит, океан это тоже ты.
Нас создали в противовес животным.
Но наши лица напоминают их морды.
Наши лица - отражение гнева и злобы.
Мы все - неудачные пробы.
Если мир представить бесконечностью смыслов,
Заключением в материи видимой мысли,
Тогда мы просто точки на ткани идеи -
Размножить,
Расклеить
И поместить в музеи.
Воссоздать наши крики, наши беседы,
Груз потерь и радость победы,
К счастью вечный иммунитет и
Любовь к соседу.
27
© Copyright: Анна Берде, 2020
Свидетельство о публикации №120091803400
Свидетельство о публикации №120091803400
Рецензии