Мне проще

Мне проще. Я пишу стихи.
Слагаю в геометрию слова и чувства.
Но уж поверьте мне, у всех дни прошлые не так легки,
И горький опыт зачастую почва для искусства...
Что могут люди в стоках углядеть? Как наглая суккуб
Выводит прописями записи о душах...
А я просто хочу любимых губ.
И не замалчивая говорить. И слушать.
Мне ветреность припишут - невдомёк,
Что на любой уход положена причина.
И скажут, что я глупый мотылёк,
Порхающий вокруг мужчины.
Плевать. Ведь это жизнь моя.
У каждого под шкурой есть свои скелеты.
Но то, что резаться об острые края
Мне страшно - разве так уж странно это?
Мне хочется дарить любовь. Так разве в этом грех?Ну если грех - грешна.
Грешна. Но каяться не буду.
Но если я, как воздух, не важна,
Зачем мне бить об пол свою посуду,
Плясать по ней, разыгрывать шута
Для посторонних глаз... Пожалуй малость грубо...
Но я пытаюсь уложить в цвета
Не очень поэтическую форму куба...
Здесь каждый на земле мечтает быть любим.
Ну просто потому, что каждый здесь любви достоин.
И вот стоит она, как древний исполин,
И я стою, как стойкий оловянный воин...
Растёт, зараза, будто бы полил
Её селитрой огородник на компосте...
А мне... Ну просто не хватает жил,
Чтоб без перил взойти на шаткий деревянный мостик...
Мне легче. Я поэт - могу сказать
Всё облекая в форму метаморфов...
Но как два слова языком связать
И не сгореть при этом порохом и торфом?