Вечер

Нет ничего грустнее вечера,
натянутого тканью меж столбами.
И небо, как тугой корсет,
что зашнурован проводами.
И солнце, будто флейты звук,
летящий плавно и беспечно,
слетает рыжей птицей с рук
и в зернах склевывает вечность.


Рецензии