Виноват

ты говоришь про свой стиль
непОнятый...
не внемлют часы словам...
и мысли , расплавив оловом,
течешь по чужим дворам...

ласкается сердце зрячее
ко всем , кто не пнул ногой...
а после ... в бреду горячечном,
простывший бредешь домой...

опустошенно нерадостно
из яркого кабака ,
призывно доносятся гадости
от той, что держал в руках...

отмоешь ли грех тщеславия ?...
едва ль !...
предвкушая фарт,
блефуя , фразы отслаивал,
кормил  загулявший азарт...

она тебе жидко хлопола
и пьяно кричала : "Vivat!"
толпа же свистела и топала ,
и видеть хотела разврат...

в угоду ей корчил рожицы,
ругался срамно и пил...
а классик молчал встревоженный,
со стенки смотрел ,... курил...

российская удаль...
а надо ли ?
и сердце хрипит в груди:
" уйди ты от этой падали !"...,
а я не могу уйти.

утихнет наутро музыка...
зашлепаю по траве
отмытую душу русскую,
выгуливать
в сентябре...

с улыбкой умрут события,
рожденые невпопад...
не вышло ( и что ж ?)
соитие...
с поэзией...
виноват !