Огниво

Искра пошла. Оранжевый поток,
Поднял столб дыма. Задымился воздух.
С небес за этим наблюдал сам Бог.
Был вечер. Жарко. Мир темнеет поздно,

Пытаясь силу ветра превозмочь.
Пока ещё - он очень осторожен.
Пока ещё - подобен он, точь в точь,
Развёрнутым, бескрайним, длинным ножнам,

Которые горят. Кристалл горит,
Как пустота от искры первозданной,
И пламя это - Бытия кредит,
Которое покой несёт по странам,

Распространяя сокровенный дар -
Идти вперёд, спокойно глядя сердцем,
Куда - то вдаль. И выдержав удар,
Нет, не упасть, а памятью согреться,

Восстав из мёртвых. Вечность - Божий храм,
Для сокровенных времени иллюзий.
Искать себя необходимо - там.
И только там. В невидимом союзе,

С воображеньем, разумом, Творцом,
Которым было создано пространство,
Лишь силой мысли, маленьким словцом.
Идти вперёд. Идти и не бояться,

Идти и мыслить. Прямо и легко,
Расставив в жизни те приоритеты,
Которые текут, как молоко.
Ну это - жизнь, а пламя, между этим -

Струя огня, нет - огненная жизнь,
А если точно - то людей надежда,
Глядит на мир без всяких укоризн,
Деля на ,,после" синтаксис и ,,прежде",

Когда на эти всполохи огня,
Откликнется, быть - может - даже нечисть.
Огонь горит и исходе дня,
Он сам напоминает бесконечность,

Ту бесконечность, что не породив,
Нельзя понять спокойную Душою,
Её в искусстве речи не излив,
Желая лишь смятения большого,

Сжимая в пальцах сорную траву,
Нащупав там сухой песок столетий.
,,Я правду эту - так и не пойму,
Лишь постоянство времени заметив",

Сказал наш путник, замер и затих.
Горел огонь и зижделось огниво.
Кончается мой философский стих,
Его эмоций тонких переливы,

Его строка. Подчёркивая грань,
Границу между будущим и прошлым,
Наполнилась незримая гортань,
Пространством слова, мир не огорошив,

Своим невразумительным ,,увы",
Поскольку мысль, всё ж не бесконечна,
А речи все - для времени мертвы,
Покуда время - выражает вечность,

В эквиваленте дум, мечтаний слов,
Слагаются которыми поэмы,
Чей дух свободы, для него - не нов,
Поскольку он - здесь новенький. Наверно,

И он мечтал о Боге. В сотый раз,
Не троеперстьем выражались пальцы,
А лишь надеждой изначальных фраз,
Отброшенных неназванным скитальцем.

И если этим можно передав,
Эмоции его и даже - чувства,
Отбросить, всё, что лишнее, стремглав,
В угоду смыслам вечного искусства,

То значит - страха не было, как нет,
В его глазах ни боли ни угрозы.
С огнивом он, а значит - он поэт,
Среди нечистой, но бессильной прозы,

Которая не властвует над ним,
Бессильем смертным руки простирая,
Как ядовитый, но ничтожный дым,
Пытается пройти сквозь дверцу Рая!

#Поэзия_Против_Коронавируса
#Савелий_Кострикин
#Современники
#Порыв_Души
#Россия