Gustavo Adolfo BEcquer. Rima tercera

От автора перевода: Меня часто спрашивают о том, как пишутся стихи. Об этом очень ярко написал Густаво Адольфо Беккер. Я сделал перевод. Чаще всего стихотворения рождаются именно так!

*********************************************

Пульсация висков,
Рождающих идеи,
Как ураган, который
Волнами играет.

В душе мятежной
Нарастает рокот,
Как будто бы вулкан
Взорваться обещает.

Рисует разум силуэты
Не живших никогда существ,
И видит взор пейзажи
Словно через тюль.

В них тонет колорит,
И можно видеть воздух,
В котором атомы летают
Со светом радужным вокруг.

Мысли, которые без слов,
Слова, которые без смысла.
Рифмованные фразы, в которых
Рифм и ритма не было и нет.

Желание и память о вещах,
Которых нет и не было поныне.
Восторгов приступы сменяет
В горле ком, предвестник плача.

Нервозность мучает,
Ты не находишь, чем заняться,
И остаешься без поводьев
Как летающий Пегас.

Безумие охватывает душу,
Бросает в транс и обморок,
Пьянит до одурения гения – творца...
Таким бывает вдохновение!

Глас, словно с неба, от хаоса
К порядку разум призывает,
И средь теней вдруг светом
Вспыхивает ясность.

Сияющая золотая сбруя
Осаждает властно
Летящего Пегаса
Воспаленный разум.

И мысли ткутся словно
Из светящихся лучей,
Как будто солнце разрушает тучи,
Играя, будучи в своём зените.

И словно мудрою рукой,
Как жемчуг в ожерелье,
Сплетаются слова
И обретают смысл.

Гармоничный ритм
Приобретают строфы,
Они бегущие обрывки строк
В порядок на странице собирают.

И также, как резцом из камня
Статуя творится,
Так прелесть пластики словесной
Формирует идеал стиха.

Так создается атмосфера,
Где смысл идей уже кружится
В порядке однозначном
И взаимном притяжении.

Поток из волн поэзии,
Он утоляет жажду мыслей,
От жара бережёт,
Словно в песках оазис,
Он возвращает бодрость.
Призвание поэтов в этом!

Всегда, когда в борьбе друг с другом
Две идеи, обе проиграют,
И только гению дано
Их примерить в стихах.

*********************************

Sacudimiento extran’o
que agita las ideas,
como huracAn que empuja
las olas en tropel.

Murmullo que en el alma
se eleva y va creciendo
como volcAn que sordo
anuncia que va a arder.

Deformes siluetas
de seres imposibles;
paisajes que aparecen
como al travEs de un tul.

Colores que fundiEndose
remedan en el aire
los Atomos del iris
que nadan en la luz.

Ideas sin palabras,
palabras sin sentido;
cadencias que no tienen
ni ritmo ni compAs.

Memorias y deseos
de cosas que no existen;
accesos de alegrIa,
impulsos de llorar.


Actividad nerviosa
que no halla en quE emplearse;
sin riendas que le guIen,
caballo volador.

Locura que el espIritu
exalta y desfallece,
embriaguez divina
del genio creador…
Tal es la inspiraciOn.

Gigante voz que el caos
ordena en el cerebro
y entre las sombras hace
la luz aparecer.

Brillante rienda de oro
que poderosa enfrena
de la exaltada mente
el volador corcel.

Hilo de luz que en haces
los pensamientos ata;
sol que las nubes rompe
y toca en el zenIt.

Inteligente mano
que en un collar de perlas
consigue las indOciles
palabras reunir.

Armonioso ritmo
que con cadencia y nUmero
las fugitivas notas
encierra en el compAs.

Cincel que el bloque muerde
la estatua modelando,
y la belleza plAstica
an’ade a la ideal.

AtmOsfera en que giran
con orden las ideas,
cual Atomos que agrupa
recOndita atracciOn.

Raudal en cuyas ondas
su sed la fiebre apaga,
oasis que al espIritu
devuelve su vigor…
Tal es nuestra razOn.

Con ambas siempre en lucha
y de ambas vencedor,
tan sOlo al genio es dado
a un yugo atar las dos.