Марина

Марина... Марина... Морская, морская Марина.
В глазах - сотни бликов; печаль, отдающая солью.
Душа ее рвется навстречу песчаному миру,
Который живет ее вечно бурлящей любовью.

Как нечто иное, прекрасной эпохи картина,
Забытое чудо волнующих волн океана,
Среди суеты выступает из пены Марина,
Вливаясь в природу дождей и воды из под крана.

Ты так дорога мне. Ты так дорога мне, Марина.
Твой голос, что дальние дали для узника в клетке.
Ассоль из прочитанной некогда сказочки Грина,
Для Грея, которого носят подземные ветки.

Простишь ли меня за излишнюю приторность смысла?
За всю эту пошлость, что с пошлостью всякой едина?
Но если стихов не писать, а слегка поразмыслить
Без примеси чувств, - остается твой образ, Марина.

И что с этим делать? Что делать мне с этим - не знаю!
Встречаю рассвет, что вплывает в окно, словно льдина,
Листы кораблей, словно Осип когда-то, листаю.
И думаю, что им Елена, когда есть Марина!