И чуда избежал...
Там,где .И мёртвые лежат.И травки полевые от холода дрожат.Там бродит тихий ангел...Оборванный насквозь,Которого я обнял...И выжить удалось.Хоть я не жил на выбор И мертвым не лежал,но ангела увидел...И Чуда избежал...
© Copyright: Сергей Черкашин5, 2020
Свидетельство о публикации №120091607914
Свидетельство о публикации №120091607914
Рецензии
Смерть...
Я, потомственный бесправный смерд, вряд ли имею права рассуждать об этом невозможно сложном агрегатном состоянии материи, сознания, бытия. Правда, могу предположить осторожно, что когда я перестану думать, переживать за тех, кто мне близок, дорог, интересен. И песен под гитару петь не буду им, читать страницы своих пыльных дневников. Когда не стану с ними говорить без дураков, открыто, честно, не предвзято. Когда я, грешный, любоваться картинами заката и восхождения Светила небесного не смогу. И слова лестного никому не произнесу. Никому не принесу цветов, клубники первой, горной черешни, ташкентских помидоров красноярких. Эскизы карандашом, красивые эпюры изгибающих моментов, портреты красноярских девушек не стану создавать. Когда осознанно давать купюры на чай уличным певцам и музыкантам перестану, и бесшабашно, отчаянно танцевать под их куплеты и аккорды. Цитировать Карла Маркса, Иммануила Канта, Константина Циолковского гордо не смогу. Послушать на бегу Чайковского и про московское утро и метро по вацапу не удастся. Когда подземного царства Аида и тёмного холода Леты перестану бояться в ночные рождественские бдения. Когда не приду на могилу поздравить папу в его День Рождения. Когда брезговать посмею папертью...
Тогда я и стану...
этой...
Смертью...
25.09.2020
Творческая Лаборатория Игозаленд 27.09.2020 07:15 • Заявить о нарушении
Я, потомственный бесправный смерд, вряд ли имею права рассуждать об этом невозможно сложном агрегатном состоянии материи, сознания, бытия. Правда, могу предположить осторожно, что когда я перестану думать, переживать за тех, кто мне близок, дорог, интересен. И песен под гитару петь не буду им, читать страницы своих пыльных дневников. Когда не стану с ними говорить без дураков, открыто, честно, не предвзято. Когда я, грешный, любоваться картинами заката и восхождения Светила небесного не смогу. И слова лестного никому не произнесу. Никому не принесу цветов, клубники первой, горной черешни, ташкентских помидоров красноярких. Эскизы карандашом, красивые эпюры изгибающих моментов, портреты красноярских девушек не стану создавать. Когда осознанно давать купюры на чай уличным певцам и музыкантам перестану, и бесшабашно, отчаянно танцевать под их куплеты и аккорды. Цитировать Карла Маркса, Иммануила Канта, Константина Циолковского гордо не смогу. Послушать на бегу Чайковского и про московское утро и метро по вацапу не удастся. Когда подземного царства Аида и тёмного холода Леты перестану бояться в ночные рождественские бдения. Когда не приду на могилу поздравить папу в его День Рождения. Когда брезговать посмею папертью...
Тогда я и стану...
этой...
Смертью...
25.09.2020
Творческая Лаборатория Игозаленд 27.09.2020 07:15 • Заявить о нарушении