Шумит дубрава от ветров,
Листву роняя на дорогу.
Не слышно птичьих голосов,
Кричавших раньше здесь подолгу.
Вода холодная пруда –
Застыла и почти прозрачна,
На поле убраны стога,
А небо – безнадежно мрачно.
И морось в воздухе висит
– Её невидимая сырость
Для редких путников сулит
Промозглость, а в душе – унылость.
Блестит в избушке, за стеклом,
Свет догорающей лучины
И доцветают под окном,
Где палисадник, георгины.
Осень. Шумит дубрава от ветров...
© Copyright: Игорь Бизюк, 2020
Свидетельство о публикации №120091606796
Свидетельство о публикации №120091606796
Рецензии
