Под непрестанный лязг календаря,
Непоправимо далеки, все те, кто нужен,
А после лета, Ты, немножечко простужен,
Что впрочем, нормой есть, для сентября,
Вновь балансирует сознанье на краю,
Оркестр осени слегка фальшивит туш,
Всё чаще кажется, что мы лишь тень душ,
Навеки запертых в поломанном (?) раю...
И мы живём в звенящей пустоте,
Стремясь родные отыскать ладони,
До догоняя, то скрываясь от погони,
То мы не там, то с нами, но не те,
А на душе - метель и гололёд,
Друг - другу раны старые бинтуя,
Под рюмку, вновь, на кухне мы толкуем,
О не счастливом, ночи напролёт,
На коньяке разбавив анальгин,
Как нас учил когда-то Кастанеда,
Мы, затянув, потуже, кокон пледа,
Усугубляем, свой осенний, сплин….
Осенний сплин...
© Copyright: Макс Терн, 2020
Свидетельство о публикации №120091604703
Свидетельство о публикации №120091604703
Рецензии