Порхает голубь белый в волосах,
Струятся реки из глазниц увядших,
Церковный колокол звенит, а в куполах
Цветут огни и свет тот настоящий.
Садится солнце, пряча в полумрак
Греховных дней суровые неправды,
А ты всё ждёшь, родная, и никак
Не трогают тебя теней громады.
Не трогает тебя собачий вой,
Ты помнишь смутно старую дорогу,
В глазах стоит церковный страшный бой.
«Что проку то теперь, что проку… проку?»
Ссыхались губы, ветер налетел,
А мать ждала. Ждала подолгу сына,
Не верила она, что горы тел
Скрывают тех, кого она любила.
Не верила она в чернявый дым,
Кудрявый, словно волосы сыночка,
И что в деревне больше нет мужчин…
Крылатый ангел на краю платочка
Раскрывши крылья, улетел во тьму,
Старушка плачет, верит, что вернётся.
Он обещал. Кому, как не ему,
Удастся к ней прийти с восходом солнца?
Порхает голубь белый в волосах
© Copyright: Роман Дружинин, 2020
Свидетельство о публикации №120091600451
Свидетельство о публикации №120091600451
Рецензии