Свинцом в виски впиваются невзгоды.
И сумрачная хмарь пылит в глаза.
И жутко не хватает кислорода.
И хочется… Но нечего сказать.
-=-
И черных мыслей тучи опустились.
И понимаешь: «Это не твое».
И ласточки на небе заблудились.
И кружит над полями воронье.
--
И меж полей распластано болото.
И марево, и грязь, и тлен, и смрад.
И страшно здесь. До коликов, до рвоты.
И душ людских загубленных парад.
--
И клин вороний тянется к болоту.
И манит птиц обманчивая гать.
И знаешь – ждет тебя, а не кого-то.
И, хоть смешно, но жалко умирать…
Черное
© Copyright: Вениамин Протасов, 2020
Свидетельство о публикации №120091604008
Свидетельство о публикации №120091604008
Рецензии