Сыну

Как строки стихов над кавказским хребтом,
висят облака на невидимой леске.
Прощаюсь с тобой, мой скосившийся дом,
И образ народа векового на фреске.

Гудит самолёт, в окна солнце твоё
мне светит,как-будто прощаясь на веки,
а мы же, сверкая крыла серебром,
надеяться будем на новые встречи.

Мой борт улетает в белесую даль.
Мой сын, ты родишься уже на чужбине.
И первый твой вздох и крика спираль
закружится вихрем не в горах - на равнине.

Не склоны Мтацминды твоя колыбель.
Пускай и кипит в твоих жилах Колхида,
не шёпот Куры, а сквозняк и метель,
с немого утроба твои первые гиды.

Они не покажут тбилисских дворов,
где небо медово-инжирного цвета,
где словно распятый, Галактион,
взлетал из окна как в погоне за ветром.

От них не узнаешь Шота и Тамар
и в них не услышать "Дидгорскую битву",
где сабля Давида, сельджуков кошмар,
ровняла ряды им, словно острая бритва.

Сынок, не в Зугдиди твой первый родник.
Не будешь ты бегать босиком в Кутаиси
и танец твой первый не будет даиси,
но все же запомни - ты Грузии сын!

Ярмо эмигранта - мой тяжкий удел.
Тебе же свой стих я оставлю как карту,
чтоб кровь, поддаваясь слепому азарту,
тебя привела в свой родимый надел.

Пусть путь твоей жизни будет полон побед,
пускай каждый шаг наполняет отвага.
Судьба же ведёт мимо бед и оврагов
и мудрость дарует как земной оберег.

Расти и мужай, укрепляя свой дух,
пусть голос народа пульсирует в венах.
Ты в Грузии, дом обретёшь несомненно,
и путь твой окажется благословенным,
как строки стихов над кавказским хребтом.