Сутки дождь бесцеремонный
бьётся мокрядью в окно,
в соснах ветер заведённый
треплет хвойное панно.
Гнутся сосны в рваном ритме
в подчиненье куражу,
выдюжат ли тягость битвы -
зачарованный гляжу.
Месяц, что под цифрой восемь
негой в сердце растворю...
Избалованная осень
благосклонна к сентябрю.
Ф. Чикмандаровъ
09. 2020 г.
Свидетельство о публикации №120091603245