Совсем не хочется писать
И говорить не хочется
Там через букву будет Ять
А между - одиночество.
Совсем не хочется идти
Дорогою отрезанной
Мой дух бунтарский взаперти
Томим волной депрессии.
Устал пылиться чемодан
И мнутся платья летние
Наполовину пуст стакан,
А мир исполнен сплетнею.
Одни боятся умереть,
Вторые сдохнуть с голоду,
А кто-то хочет песни петь
Победные, в честь повода.
А я не знаю что хочу,
Ну разве что возврата
В то прошлое, где было все
Что в будущем - пиз...то!!!
Ять
© Copyright: Марина Бохан, 2020
Свидетельство о публикации №120091601859
Свидетельство о публикации №120091601859
Рецензии