С этих плеч

Я понимаю: шутки не уместны,
Пусть повисит ещё Дамоклов меч.
Хотелось им бы треснуть, если честно:
Горшок дерьма свалился б с этих плеч.

Нехорошо смеяться над больными,
Над ними издеваться ни к чему.
Они, возможно, стали бы иными,
Коль знали б цену слову своему.

Но если не больной, а сволочь просто,
И натворил немало подлых дел.
Они, обычно, маленького роста,
А в обществе таких же очень смел.

Ну как над этим "горем" не смеяться,
И кто-то ж должен их остановить?
Они за это очень долго зляться:
С кого-то ж надо им верёвки вить.

От скудости ума - тонка верёвка,
Хорошего ты с нею не сплетёшь.
Плохое - получается неловко:
Все песни на один мотив поёшь.

Им достаётся только роль паяца,
Играют: получается - не то.
И клоунами стать они стремятся,
Но нет им места в цирке шапито.

Народы все, наверное, такие:
Хороших много, уйма подлецов.
Творят они свои дела - людские,
Дела ушедших дедов и отцов.

Да, в мире много судеб самых разных,
Да и страна у каждого своя.
Но мы не любим разговоров праздных,
А только наши, русские края.