Не счесть куполов и церквей белогрудых,
в их чреве фальцетом возносится хор.
но мне не тепло от псалмов пресловутых,
лоточного скарба послушниц-сестёр.
тут свой прейскурант и христово знаменье
раздарено падшим у паперти впрок:
чины – власть держащим, безродным – терпенье,
а роли зазубрены все назубок.
весь круг их порочною молью изъеден,
спит жаба за пазухой, но до поры...
в молениях - святость, а мыслят, как люмпен:
шмотьё на уме, лимузины, пиры...
под митрами броско лоснятся румянцы,
от Веры остался один антураж.
чем золота больше, убранства и глянца,
тем знатней и шире поповский гараж.
там чахнут от смрада все лики святые,
ростки милосердия, чести, добра...
Но все же те чувства живут и поныне
в часовенках хилых, с плющом у двора...
Сиротское
© Copyright: Владимир Чайка 3, 2020
Свидетельство о публикации №120091507227
Свидетельство о публикации №120091507227
Рецензии