Луна, стыдясь, за горизонт зашла.
Под утро складывается всё не так уж гладко.
Как говорится, молодость прошла...
Где ты моя простынная палатка?!
Куда пропал неподконтрольный пыл
и с ним былой запал мой петушиный?
Не может быть, чтобы совсем забыл
код утра наСТОЯЩЕГО мужчины.
Да терем твой не низок не высок,
жена свистит, как ветер зимний в стужу,
восьмидесятый стукнуло годок,
кроме меня ты НИКОМУ нужен.
Луна, стыдясь, за горизонт зашла
© Copyright: Марк Эндлин, 2020
Свидетельство о публикации №120091504090
Свидетельство о публикации №120091504090
Рецензии