КУДА ЖЕ МЫ ДЕНЕМСЯ
Российскому беженцу так умирать:
Чужим не согревшийся светом,
Не может в трёхперстие пальцы собрать,
Забыл, что он звался поэтом.
Но помнит, ложась в безмятежность песков,
Мирожский бугор и колодец.
Куда же мы денемся, охряный Псков,
От грозных твоих богородиц?
Вновь утки летят на загаженный пруд —
Родимый! — и пред магазином
Играют вдвоём, а птенцы их помрут,
Прогорклым давясь маргарином.
А родина грязи досыта дала,
Скормивши потомство воронам,
Но как она снова их в мае ждала,
Всем пеньем жерлянок нескромным.
Стараясь свой долг материнский отбыть,
А пруд раздавала по трубам...
Попробуй-попробуй такую любить,
Но как же мы до смерти любим!
Ольга Постникова
(«Дружба народов», 1990, № 5)
Листая старые журналы 617
© Copyright: Василий Чечель, 2020
Свидетельство о публикации №120091503828
Свидетельство о публикации №120091503828
Рецензии