11.
Ноябрь плачет от погод
Сырой, промозглый, стылый.
Как в стужу поздний пешеход
Собой, являя вид унылый.
Раздет, как перст и древа ствол,
Но в том мораль по существу.
Пред Вечностью всяк смертный гол
Без права даже на листву!
Пусть служит всем и в том успех,
Когда вернёшься к жизни снова.
Рай на святой земле для всех
Ну чем не лучшая обнова?!
Как таинство начал, воспетое поэтом
Зима спешит декабрьским приветом!
Возможно 11-й сонет венка 12 месяцев
© Copyright: Юрий Смирнов 20, 2020
Свидетельство о публикации №120091502592
Свидетельство о публикации №120091502592
Рецензии