Точки маршрута

Дёрнуть из дому утром за чем-то ненужным,
обернуться в рассеянном поиске дня
и неспешно уйти в направлении южном
чьи-то странные тексты неслышно бубня...

Где-то именно так я скитаться и начал.
Миллион или больше мгновений тому,
чем и беса, и Вышнего враз озадачил,
обращённых предвечно к пути моему.

Я легко перешёл изумрудные дали
совершенно неясных в звучаньи Балкан,
обретя пару Греций и тройку Италий,
где душа застывала, что тот истукан

с позабытых курганов родимой сторонки.
Ближе к морю украл чью-то лодку, и там,
глядя в ближнее небо с восторгом ребёнка,
отдавался совсем уж пацаньим мечтам.

Север Африки как-то по-строгому встретил
отщепенца, искавшего новую ось
для своих песнопений о старой планете,
на которой почти ничего не сбылось.

Ну так, мне не впервой разбегаться по встречной
с убежденными в собственной боли людьми.
Если жизнь, как и смерть, не совсем долговечна,
то зачем эти страсти?
Возьми да прими

свой удел как единственный правильный выбор
обновлённого Евой куска бытия,
где любая развилка, что смертная дыба
на естественном фоне людского нытья.

Я бежал из приятных застенков Европы
не веселья во имя, а ради того,
чтоб, найдя заметённые беджами тропы,
не утратить в итоге себя самого.

Сквозь палящую сущность великой пустыни
я прорвался к взыскующей зелени пальм
возле Аккры.
И там-то, под пологом сини,
поглощая почти невесомую даль,

мне и встретился он, совершенно безбрежный,
но бесспорно родной чудакам океан,
в чьих чарующих бурях и рокоте нежном
каждый третий искатель неведомых стран

безусловно находит свой маленький остров,
где и падает наземь увядшим листом,
обретя целый космос идей для погоста,
и уже не клянясь ни Отцом, ни Христом,

ни бессмысленной в чём-то душой апатрида
в том, что точно достоин возврата туда,
где живые пусты и живут лишь для вида,
а умершим, и смерть, и любовь - ерунда.

Сколько нас, забежавших за точки кордона
с абсолютами в строках чужих директив,
находили величие в срезах поклонов?
Настоящий бывает изысканно льстив

лишь затем, чтоб спасти отрешенную душу,
не успевшую пасть под напором лихим
одуревшей родни, возжелавшей послушать
ядовитые гимны и злые стихи

из любимейших уст отражённого в небе...
Тот, кто в истине чувства себя находил,
не нуждался потом ни в премудростях ребе,
ни в молитвах попов, ни в призывах чудил

с обращённых в пронзившие ночь минаретов...
Счастье - нежная вера в своё естество,
за которым ни грёз, ни тоски, ни обетов,
а одно лишь простое, как звезды, родство

с тем, что было когда-то, что есть и что будет
в этом дёрганном мире таких же, как ты.
Да... я смылся...
И вечной виной тому - люди,
а не в страхе пропетые сердца мечты,

и поэтому - бег.
И поэтому - быстрый.
И поэтому - юг с его ветхим теплом,
в чьей тиши даже вдох превращается в выстрел,
чтобы с выдохом позже не вышел облом.

Ведь, в конце-то концов, за иронией смыслов,
что заложены в буквы пророчеств старух,
всё равно мы прочтём только точки и числа
Одного, превращённого опытом в двух..:)