за скобками

«Слова убивают» – бесценная хохма
и надпись на hoodie. Во рту пересохло
от запаха дыма в холодной прихожей.
Ты, кажется, голоден – дожили, дожили...

«Слова это могут» – вот стержень посыла.
Захочешь – не вспомнишь, чья спальня остыла,
беспамятство – крайняя степень кокетства,
но это вне текста, всё это – вне текста.

Рассвет согревается белым глинтвейном
и тянется к ночи. Упругие вены
прельщают оттенками пепла и хмари.
Кто был под ударом, а нынче в ударе,

смеясь, пропадает – в прямом, в переносном.
Энергия – гемоглобином из носа –
никак не кончается. Грех и растрата.
iPod заливается призрачным братом

о том, что за модой меняется климат –
не наоборот, что изюминка лимба –
эклектика, что ворожба есть кокетство
с богами и миром, но это вне текста.

Сезон ураганов, до времени скомканный,
дышит в ключицу сестрой-незнакомкой,
чудовищем, выпавшим из колыбели
/молочные зубы ещё не успели

прорезаться толком, но счёт на секунды/.
Цвета макрокосма – изысканно скудные –
тянутся к зимней, прожорливой ночи,
но это не точно.