Знать

Когда не можешь взлететь, окунаешь крылья в чернила...
Великолепно, Аюна. Это и есть поэзия.

"Средь малых действуя, мельчаешь,
А средь больших и сам растёшь"
(Фауст). Гёте
ТИШИНА

Как звук не терпит тишины,
так и ему в ней нету места...
Нет, не она его невеста,
но нет на ней его вины...
Вот так ворвавшись molto presto,
в её судьбу, её Маэстро -
Сонатой для её Луны,
лишь осветил её чертоги,
как могут гении и боги:
С одной лишь только стороны...
А что она... в её молчании,
ни радости и ни отчаяния...
Как Тишине не стать глухой?
Всё, что играло и звучало,
она давно уже впитала
и стала полной, и пустой...

Легко ли ей хранить покой,
когда вибрируют все нервы.
Её Маэстро, Вы не первый,
и может даже не второй, -
кто хочет appassionato
исполнить "Лунную сонату",
смычком и ржавою пилой...

Пусть Ваш неистовый каприз
не тронет эф её и деки,
пусть стынет и почит во веки,
в аду, где сыгран "парадиз" .
Все эти опыты, сие речь,
(где степень доктора ничтожна) .
Где Маргарите невозможно
не верить Фаусту в любви.
Где пёс - не друг и дух - не слух,
И где-то за четвёртой третью -
грех переходит в добродетель,
в четвёртые из третьих рук....
Там звёзд поющие лучи,
дрожат, как призрачные струны.
Коль не немая, так кричи:
О том, что все давно безумны.
Пусть Мефистофель подтвердит,
Что херувимы пели хором:
Искусство не предмет для спора,
покуда дар боготворит.

Любовь - два слога - он и ты,
и между, что-то не от мира:
Неясный образ Красоты,
не в силах - ни перо, ни лира
на службе Ей оставить след,
не смог художник и поэт...
И стих из свитых строк петлёй,
Немой и бьётся в асфиксии.
Странгуляционной бороздой
Из сна, как ты явлён мессией.
На этом поприще пустом
пока закрытые порталы...
Пусть звук
нисходит в полутон,
и вот его почти не стало...
Как и его, как и тебя,
и Вечность, выждав, погодя
признает: что сошла с ума...
Бог, иже с ним и сатана,
Вердиктом подтвердят: Она
невинна, значит, "Спасена"!

И расплескалась Тишина
под своды храма, спящий Лейпциг.
Сам Мефистофель, вечный герцог,
ушёл, покинув навсегда...
Finita la и меркнет свет,
Луна угаснувшим софитом.
Тот театр - сумеречный бред,
Где полутени мраком сыты...
В соитие истины и лжи
родятся полуправды в муке.
Где честно в девственной тиши
Сфальшивив, умирают звуки...
В. И. Ч.
#ИгорьЧуйский
05 02 21

Абишев-Чуйский Игорь Викторович   05.02.2021 21:21   •   Заявить о нарушении