Рубить, простить, жить...

Мы с ним прожили тридцать лет,
Теперь ушел и где ответ?
Ну почему, что не хватало?
Ведь пережили с ним не мало!
Он был заботой окружен,
Такой родной - чужим стал он.
Да, не красавица, но жил,
Наверно, все таки любил...
Может, сама я виновата,
Только вот в чем, за что расплата?
Вниманье уделяла мало,
Или, что...старая я стала?
"Всё, дети выросли, - сказал, -
Уже и вещи я собрал.
Любит меня, с ней жить хочу!"
"Она хоть знает, что врачу,
Тебя бы надо показать?"
"Давай не будем, хватит, мать,
Заеду завтра за вещами..."
Поплакать бы в жилетку маме.
Хоть я и бабушка давно...
И кадры жизни, как кино...
Ему эмоций не хватает?
Приходит время - так бывает.
Уходит молодость и он,
В последний прыгает вагон.
Вдруг вспомнилось, твоя подруга,
Вчера призналась: " Очень туго,
Живем мы с мужем, он со мной,
Но знаю, бегает к другой.
К соплюшке, той, давно уж ходит,
А от меня вот не уходит.
Твой хоть все честно, не как вор,
Туда - сюда, через забор.
Со мной ему удобно жить,
Кто ему будет подносить,
Все на подносе, убирать?
Здесь хорошо, а там - кровать!
А твой пускай, пускай уходит,
Любовь, любая ведь проходит.
Пускай поймет, что молодой,
Не очень нужен-то седой!"

Вот вспомнился тот разговор,
Не знаю, лучше уж как вор?
Или как мой - сказу рубить,
Поможет время...рассудить...