Бывает то дождь польет, то буря воет

Бывает то дождь польет, то буря воет,
то листья лимонного цвета садятся на
асфальтные улочки, ковром тонким их укроют.
И ветер кружится музыкой у окна.

На утро бы чай с душицей и доброе слово в уши.
Туман на рассвете лукавит - не быть ему вечным.
Достать сапоги да бегать по длинным лужам
и быть, как ребёнок, и радостным, и беспечным.

А ветер любя целует браслет запястья,
безмолвие парков способно прогнать тоску.
Сентябрь вручает мне в руки земное счастье.
За что я люблю сентябрь - что он не скуп.

И небо до вдоха звёздное и живое
роняет холодные звезды в земной подол.
И сердце ещё очень хрупкое, молодое
не может ещё разучиться не помнить об

глубоких глазах, что наполнены болью и жизнью,
и мудростью, сколько тепла в них, нужды
любить! Как красиво тот странник мыслит,
что кажется в сердце его нет ни злости, ни доли вражды.

Бывает то дождь польет, то завоет буря,
то в серость небесную прячется контур солнца.
Но так на душе мне тепло, когда кто-то, глаза прищуря,
напротив глядит и смеётся, смеётся, смеётся.