Вся кровь - блуждающая боль.
Бессильны дюжины инъекций.
И душу ест, смакует моль,
минув десяток дезинфекций.
Всё тело - ноющий сосуд,
чей остов полон всемучений.
И каждый день тут - новый суд,
что вновь приносит огорченья.
Век обречённости, тоски,
и смерти склад такой удобный,
где человек - кусок доски,
стоит, лежит совсем прискорбно.
Тут сотни пар почти живых
и одиночек с белой кожей.
Набор из вялых и кривых:
из бедных, юных, мудрых, дожей.
Они меж госпитальных стен,
как будто клетки, метастазы,
в которых хворь без перемен
легко лютует час за часом.
И только высший чей-то ум
излечит дом, свободя короб,
луча жильцов с уменьем дум,
от бед избавив слабый город.
Сгибает головы ко дну,
и нет покоя, чуда, сладу...
Лишь только свет развеет тьму,
что часть всестрашия и ада.
Стационар
© Copyright: Алёшка Емельянов, 2020
Свидетельство о публикации №120091402027
Свидетельство о публикации №120091402027
Рецензии
