Как листочек с беленькой берёзы,
Унесённый ветром за кордон,
В сказку от суровой прозы,
С Подмосковья – в маленький кантон.
Жизнь, уклад – всё в памяти стирают.
И язык давно уже чужой.
Но любовь к Руси не пропадает
И к берёзке самой дорогой!
К очагу родному возвращаясь,
Отдыхая телом и душой,
И природой чудной наслаждаясь,
В этот миг становишься собой.
Русский ветер
© Copyright: Владимир Вшивцев 2, 2020
Свидетельство о публикации №120091308503
Свидетельство о публикации №120091308503
Рецензии
