Тебе ничего не жаль,
Ты всё сама смогла,
Но я, как воздушный шар,
А любовь — игла.
Твоё тело искусство,
А я искусствовед,
Мне с другими безвкусно,
Если не ты... то искусства нет.
И ты меня спросишь однажды,
"Сколько раз ты мне изменял?",
Я задумался...
Я просто считал,
Сколько звонков от шлюх...
Я не принимал.
Зажило место, где болело,
Я стал немного старше,
Это всё в груди накипело,
И эта осень определенно наша.
13.09.2020
SK
Осень
© Copyright: Сергей Конорев, 2020
Свидетельство о публикации №120091308419
Свидетельство о публикации №120091308419
Рецензии