Все время моросящий дождь,
Мне часто давит на сознанье,
Вода, ну что с нее возьмешь,
Но как туман для понимания.
Вновь дождь, и струек эта нить,
Касаясь пальцев как иголкой,
Меня пронзает. Боль и жизнь,
Непонимание, недомолвки.
Пройдут, как раньше, и теперь
Я вновь закрою дверь услады.
Привет, не март, и не апрель,
Сентябрь, а потом октябрь.
По осени легко грустить,
Природа туч всегда про это,
Лишь мир во мне, и наша жизнь
Возможно канет скоро в лету.
Моросящий дождь
© Copyright: Казаковага, 2020
Свидетельство о публикации №120091307633
Свидетельство о публикации №120091307633
Рецензии