Сентябрь тих и рыж, и зноен...

Сентябрь: тих и рыж, и зноен...
И от усталой красоты его -
сердце - не трепетно... И воды
Небесные - мимо грядут...

Лист золотой в оконце вьётся,
каштановый...
И до Зари - лишь грусть,
безудержная, льётся
в Нот серебро:

"Пустынна улочка. Прохожий,
чуть семеня, ушёл в Закат...
В плетеньи розовых бегоний -
у дома - сад!
Но, любованья - нет! Тревожно
Душе пред долгою зимой!
В её узорах - сердце мёрзнет!
И растворяется Земной
след... Мой...
И: сиротливость - чувство Бездны,
разверзжейся
перед Судьбой - всю поглощает!
И: безбрежна - тоска!
И: будто, исподволь,
доносится с рассветом,  глухаря:
"О, как стремительно ошибка -
одна! - влечёт вслед за собой
неисчислимость бед!
И: не избегнуть их!
На месте предыдущей - вмиг! -
как цвет бегоний! -
возникает -
без-выходности бег!
Как мимолётно Счастье!
Неподвластно!
И: независимо - от нас!
Зачем же, Осень, ярморочная,
Ты - о нём всё шепчешь,
шепчешь... в листопад?!.
Влечёшь Грезой -
к несбывшемуся?!
Потаённость правды - гонишь! -
из сердца: "Вон!"
И: на моё отчаянное:
"Милость - в чём?" -
разишь Ты: "Всё проходит!.."

...Сентябрь: тих и рыж, и зноен...
И на пороге уж дожди...
И: Волшебство чуть розовых
бегоний:
"Весною воротимся в дом,
Твой! - Радостью!
Я в это верю!
А сейчас: "Прощай!"

...А ветер воет, воет, воет -
в листопад: "Одна ошибка..."