Воскресенье за окошком,
улицы пусты.
Редкий виден здесь прохожий,
нет здесь суеты.
Где тот уличный художник,
что писал холсты ?
Он разбочивый охотник
этой красоты.
Тишину не нарушая,
медленно дыша.
Осень мудрая ступает
в золотых шелках.
Поступь дивна, грациозна,
рыжая копна.
К нам идёт, в туманных грёзах.
Может влюбленна?
Не торопит час прелюдий,
знает на пути,
бабье лето еще будет,
нужно пропустить.
Но уже в окошко бьётся,
дождика прогноз.
Мелкой рябью он стучится,
как незванный гость.
Капли редки, будто кто то
брызгает с руки,
хоть на небе скороходы
-облака густы.
Пронесет их ветер мимо
иль оставит нам.
Для него все исполнимо
он ведь хулиган.
У березы заструилась,
прядь златых волос.
Ветер тут же отличился,
и в плетение кос.
Наблюдая это диво,
заиграл фагот,
и от этого мотива
хочется в полёт.
Воскресенье..
© Copyright: Юлия Домрачева, 2020
Свидетельство о публикации №120091300700
Свидетельство о публикации №120091300700
Рецензии