Третий месяц тягостно дождит.
Это просто физика, ты знаешь.
Только не от сырости знобит -
Страх дешёвым пойлом заливаешь.
В номере отчаянный бардак.
Точно обыск, наглый, неумелый.
Ты - никто, зовут тебя - никак,
Ты - изгой, ты - пария, ты - белый.
Баксы, как блевотина в углу,
Карточка "Американ Экспресса"
Сгинула в обрывках на полу -
Выкидыш безумного прогресса.
Дверь убита, схватку проиграв,
Слабенькие двери в Бонабери.
Чемодан, нутро своё разъяв,
Счёт ведёт чудовищным потерям.
Поперёк дороги не пройти -
Жижа терракотового цвета.
В ярости пытаешься найти
По карманам местные монеты.
Ни жратвы, ни связи, ни врача
Для тебя теперь не существует.
Всех приезжих грабят, хохоча,
Под дождём макаками танцуя.
Где-то рядом новости хрипят,
И слюною брызжет телеклоун.
На экране - месиво и ад:
Штатов нет, взорвался Йеллоустоун.
Камерун
© Copyright: Алексей Крылов 73, 2020
Свидетельство о публикации №120091300673
Свидетельство о публикации №120091300673
Рецензии