Мне бы снега белого, в душу,
Чтобы в ней запорошить, лужи,
И февральских ветров, морозов,
Чтоб сковало льдом, неврозы,
Да очистилась, изнанка,
Превратилась в скатерть, самобранку,
Надоели в шкафу, скелеты,
Да из старого ливера, котлеты,
Просто болен сейчас, немного,
И ищу у тебя,,, подмоги....
Ты прости, что твою рубашку,
Я без спроса, как промакашку...
Не грусти, я не сломаюсь,
Вот сейчас тебе пишу, улыбаюсь,
И по швам не тресну, точно,
Шили раньше на совесть, прочно.
Захотел твоего внимания,
Сострадания, понимания...
Эгоистичная всё ж я натура,
Настоящая, мужская, ДУРА!
Извиняюсь за этот навоз,
Всё, впадаю в анабиоз...
Сопли
© Copyright: Илья Шитиков, 2020
Свидетельство о публикации №120091304367
Свидетельство о публикации №120091304367
Рецензии