***
Уж век в тюрьме. В духовной одиночке.
У князя тьмы я галочкой помечен.
Ни день, ни ночь, ни утро и ни вечер
не различаю. Кровяные строчки
сии текут из раненого сердца,
упав на лист бумаги, высыхают.
Сухие губы ветры обдувают,
и душит жажда, сыплет в рану перцем.
Душа болит как раненое тело.
И весь я – рана, а в глазах – не слёзы,
а пот и кровь. Мне нужен сок берёзы,
весенний сок…
Так мама в детстве пела:
«Стань человеком. Это будет больно».
Александр Брехов. Уж век в тюрьме
© Copyright: Поэты Уймонской Долины, 2020
Свидетельство о публикации №120091302900
Свидетельство о публикации №120091302900
Рецензии