Ещё живу, пока ещё дышу,
Глаза глядят, и ухо ещё слышит.
Но где тот стих, что я не допишу?
Никто другой такого не напишет.
Быть может этот стих и некрасив,
Быть может он уродлив и ничтожен,
Но так писать могу лишь только я.
Неужто у стихов повтор возможен?
Стих каждый как снежинка: хоть похож
Он на другие, но не одинаков.
Найдутся ли поэты-близнецы
Один в один до самых мелких знаков?
А время протекает как вода,
На что же человек его потратит?
И где же этот мой последний стих,
Что на него мне времени не хватит?
Его бы дописать, но только как,
Где ж время взять? Я на земле не вечен,
Однажды перестану я дышать.
Ход наших дней – он очень быстротечен.
И всё же я пока ещё живу,
И сердце кровь во мне ещё колышет.
А если я свой стих не допишу,
Быть может кто другой его допишет?
Но где тот стих, что я не допишу?
© Copyright: Юрий Хоружий, 2020
Свидетельство о публикации №120091300218
Свидетельство о публикации №120091300218
Рецензии