каждый пишет стихи для себя
так сказать для любимого эго
чтоб в веках застолбить навсегда
как он думает место поэта
день и ночь будоража мозги
собирает из мусора стрОки
ну а муза из щедрой руки
рассыпает слова вдоль дороги
год от года растет мастерсво
он освоил размеры сонета
только грустно ему от того
что никто в нем не видит поэта
не прозреет никак стихолюд
что то ищет в сети до рассвета
выбирая не годный маршрут…
мимо лучшего в мире поэта
Каждый пишет стихи...
© Copyright: Андрей Голыгин, 2020
Свидетельство о публикации №120091301304
Свидетельство о публикации №120091301304
Рецензии
