Страда

В последний раз, почувствуешь себя,
Приставленным к ветрилу бытия,
На утлой лодке, сорванной с причала,
И бурей, отнесенной в океан,
В котором, без предела и начала,
Приговорен носиться по волнам.

В ночи, распахнутой, над сумрачной долиной,
ВолАми тучными с блестящей чешуей,
Пасутся волны, перемешивая глины,
Глубин глухих. Всю ночь, передо мной,

Идет страда, и, ветер запрягает
Стада мычащих волн. В продоль и в ширину,
Бредут валЫ, как плугом, налегая,
Хребтом волА, на встречную волну.

Гуртовщик-ветер, неустанно, хлещет
Охапкой розг по спинам валунов,
Но, вместо крови - горькой пеной блещут
Живые скалы грозных бурунов.

Их не унять. До собственной кончины,
Взрыхлят и перемелют наготу
Распаханной в глухой ночи пучины,
Посеют свет. Здесь звезды прорастут,

И отразятся в бездне чернозема,
Заколосятся вышней тишиной.
Мне не пройти страду - в щепу изломан,
Мой бедный ялик валовОй волной.

сентябрь 2020